jiji

2009-11-09T14:05:00.002+01:00

.... y tocarón esta canción con un chelo, sí, joder, con un puto chelo, y es la mejor versión que he escuchado, un pavo tocando el chelo y su puta voz y nada más. Y yo, que llevaba cagándome en la puta madre de los espectadores que habían abandonado sus butacas y se habían ido, que no me entraba en la cabeza como la gente era capaz de irse a mitad de la función, en ese momento, aunque a mi lado ya no había nadie, deseé que se hubiera ido todo el mundo del teatro, que hubieran abandonado sus asientos y me hubiese quedado allí solo, con todas las butacas vacías, escuchando esa puta canción tocada con un puto chelo y me hubiese gustado llorar, llorar allí, sentado y solo... y durante seis horas golpeé mi cabeza para que nada de lo que esa noche estaba allí pasando se me olvidará y me cagué en todo aquello que es efímero porque es aquello que nos gusta y bebí tequila y cerveza para entonces olvidarlo cuanto antes pero al despertar seguía allí y me di cuenta de que hay cosas que aunque se olvidan penetran tan al fondo, al fondo, al fondo, al fondo... que las hacemos tan nuestras como un dedo de la mano, un ojo, los pelos del culo, algún diente o incluso el corazón. Y al final aplaudí. Aplaudí hasta que me sangraron las manos. Joder... qué puta maravilla.

2009-11-05T16:28:00.001+01:00

¿de qué coño estamos hablando cuando no hablamos de nada?

2009-08-30T16:47:00.007+02:00

___he decidido inventarme lo que pienso porque inventar siempre fue más divertido que pensar.

2009-07-20T15:38:00.001+02:00

2009-06-20T20:10:00.001+02:00

Dedicada en silencio.....

quemar la casa o como no hacer nada

2009-06-02T12:21:00.013+02:00

sábado de bichos y flores

2009-05-17T20:27:00.006+02:00

2009-05-11T19:26:00.003+02:00

Lo más hermoso fue lo que tú imagisnaste. Decías que se trataba de un evangelio muy apócrifo: Jesucristo se lavaba con jabón una de las manos, pero no se enjuagaba. Entonces, se soplaba la llaga de la cruz y de ella salía una estampida de pompas ante los ojos maravillados de los niños.

Juan Andrés García Román

"el fósforo astillado"

2009-05-06T22:51:00.001+02:00

benditos sean los
niños-piedra

de momento no

2009-05-02T23:40:00.000+02:00

Antonio Pereira

2009-04-26T11:19:00.004+02:00

THE END

Al saberse que iban a derribar el cine municipal los teléfonos empezaron a funcionar y fuimos bastantes los que viajamos a nuestra ciudad para decir adiós al caserón donde habíamos aprendido tantos gestos. Había que adelantarse a la piqueta desalmada. Cada cual quería quedarse con un recuerdo, los viejos carteles de un trasatlántico con las luces encendidas o de apariciones de la Virgen o de los besos a tornillo de una espía rusa. Al final, decidieron que habría una voladura controlada. Sería la última película que nos diesen. Pero el espectáculo fue que al estampido de la dinamita se espantaron los caballos de la Remonta y rompieron vallas y galoparon las calles, y todos caímos en la cuenta de que no hubiera podido existir el cine si no se hubieran inventado los caballos.

______

2009-04-24T18:41:00.001+02:00

autorretrato enfermo, posando con gato;
pensando que quizá cierre el blog, no sé

2009-03-28T16:59:00.003+01:00

... es que ahorrar es inútil, estudiar una buena carrera es inútil, conseguir comprarse una finca enorme es inútil, todo depende de lo que decidan los altos poderes en un determinado momento (...) a todos los que creen que el futuro está en sus manos y no en las manos de los que se han apoderado del futuro de todos nosotros.

Fernando Fernán Gómez

esto si es un poema

2009-03-27T04:22:00.005+01:00

Querido Chepudo

Quisiera ser pajarillo con las plumas azules
y cagarme en tu puta madre sábado, domingo y lunes.

Ketesnuko

ASÍ SEA

2009-03-13T20:33:00.004+01:00

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.

Blanca Varela

2009-03-10T18:44:00.000+01:00

"Hay millones de poemas que están bien, pero no tienen importancia"

Gabriel Zaid

Versillos del Monte de Perfección

2009-03-09T12:09:00.002+01:00

Para venir a gustarlo todo,
no quieras tener gusto en nada.
Para venir a saberlo todo,
no quieras saber algo en nada.
Para venir a poseerlo todo,
no quieras poseer algo en nada.
Para venir a serlo todo,
no quieras ser algo en nada.
Para venir a lo que no gustas,
has de ir por donde no gustas.
Para venir a lo que no sabes,
has de ir por donde no sabes.
Para venir a poseer lo que no posees,
has de ir por donde no posees.
Para venir a lo que no eres,
has de ir por donde no eres.
Cuando reparas en algo
dejas de arrojarte al todo.
Para venir del todo al todo,
has de dejarte del todo en todo.
Y cuando lo vengas del todo a tener,
has de tenerlo sin nada querer.
Cuando ya no lo quería,
Téngolo todo sin querer.
Cuanto más tenerlo quise,
Con tanto menos me hallo.
Cuanto más buscarlo quise,
Con tanto menos me hallo.
Cuanto menos lo quería,
Téngolo todo sin querer.
Ya por aquí no hay camino,
Porque para el justo no hay ley;
Él para sí se es ley.

San Juan de la Cruz

En una biblioteca de Salamanca

2009-03-07T14:31:00.003+01:00

Me pregunto qué esperan sobre el conglomerado,
qué les han prometido para arquearse así,
rindiendo pleitesía, cargados de esperanza.

Ignoran que las minas de sus lápices
se han roto imperceptiblemente, ignoran
que en esta biblioteca no te puedes
dejar aconsejar, que no hay amigos
y nunca los habrá
..........................Leen. Estudian,
y aunque yo no lo quiera me recuerdan
a mi infancia en el pueblo los domingos,
viendo cómo salían de la misa.

Sí: yo también envidio vuestra fe;
vuestra creencia vaga en el mañana.

Vuestra forma sincera de desearos suerte.

Ben Clark. MEMORÍA, Editorial Huacanamo.

2009-02-23T13:20:00.000+01:00

2009-02-22T19:27:00.003+01:00

cabrito muerto no teme cuchillos

el lugar donde esconderse es el lugar que no existe

Gloria

2009-02-05T13:14:00.003+01:00

Gloria, un poema de Carlos Pérez Sacau

Hay quien dice que estoy Lorca perdido

Aunque me levante Huidobro
o pasee Rilkemente por el parque

Quizá es porque me ven
mirando Goytisolo por la ventana
y sin avisar sonrío Cortazado

Quise aprender a volar
y el suelo se Rimbaudó conmigo

nunca he sabido Whitmanar poemas
ni quedarme Hierro escuchando música

Pero en los bares, eso sí,
entre humo y vasos
aguanto Gloria toda la noche.

michino

2009-01-31T19:24:00.000+01:00

Dolor

2009-01-20T13:56:00.000+01:00

Un poema de Javier Heraud

2009-01-17T18:51:00.007+01:00

Quisieron ser iguales los hombres.

-------------------------Y eran hombres.

Sólo que no se daban cuenta.

Quisiero gozar y sufrir como los hombres

........................................... Y eran hombres.

Quisieron morir como los hombres.

-------------------------Han muerto.

Ahora sí que saben qué hombres eran.

--------------------------Son hombres.

Javier Heraud (1958)

2009-01-17T12:14:00.007+01:00

Llevaba nueve años sin ir a una peluquería,

ayer cometí el error de volver. No todos somos iguales.

Mi nuevo gato