todo lo que me creo, me destruye*

Les Enfants du Paradis

2010-03-07T15:27:00.002+01:00

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2010-02-14T03:14:00.002+01:00

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maldita sea y ya no sé ni quién soy yo
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2010-01-29T19:42:00.001+01:00

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2010-01-17T16:08:00.000+01:00

cuando se es mortal hay que soportar fácilmente las desgracias

los mortales que parecen sabios y árcidos de razones son los que reciben la mayor condena. Pues de entre los mortales ningún hombre es feliz, y, cuando fluye la riqueza, una persona puede ser más próspera que otra, pero no feliz

Medea

2009-12-30T11:30:00.000+01:00

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no viviremos más,
pero viviremos mejor
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2009-12-27T20:34:00.002+01:00

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de cómo reventaros y del por qué de un escenario

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estar para joder, sino de qué

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2009-12-24T11:51:00.000+01:00

2009-12-16T20:33:00.001+01:00

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el hombre ha sustituido el placer de pensar por el ansia de información. "leer para que desaparezca en uno lo leído, antes que leer para retener y manejar información"

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Carlos Marquerie

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2009-12-03T19:46:00.001+01:00

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qué sorpresa, sentir que la palabra pasa de la mente a la boca y de la boca al mundo___

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Juan Mayorga ("la tortuga de Darwin")

2009-11-30T23:30:00.001+01:00

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Hay que tener un caos en uno mismo para dar a luz una estrella que baila.

nietzsche

2009-11-30T20:24:00.002+01:00

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El capadocio
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Aun así, es terrible estrangular a un rey.
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Soldado primero
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¿Por qué? Los reyes sólo tienen un cuello, como los demás hombres.
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O. Wilde (Salomé)

quiero sembrar vicio

2009-11-30T19:54:00.002+01:00

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2009-11-29T19:39:00.001+01:00

2009-11-25T21:14:00.005+01:00

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esta mañana he visto gotas de rocío atrapadas
en un fina tela de araña, en el monte
Como perlas suspendidas en el aire
Toqué con cuidado la telaraña y vi las gotas temblar y brillar
Igual que lágrimas que se niegan a saltar al vacío
He pensado en ciertos amigos y en ciertas
mujeres que he amado y en gente que quiero
y en gente que me ha hecho daño
mientras, miraba, extasiado, esas gotas de rocío
temblando en aquella red que una araña había tejido
entre hierbajos, en el monte

Y luego he pensado en aquellos
que no tienen siquiera el mérito de dejarse caer
como una gota de rocío sobre una fina telaraña
y desaparecen torpemente delante de nuestros ojos
Y los absorve la tierra

Esa gente no se lo ha currado.

Rodrigo García
"Agamenón. Volví del supermecado y le dí una paliza a mi hijo"

2009-11-18T18:43:00.004+01:00

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2009-11-09T14:05:00.002+01:00

.... y tocarón esta canción con un chelo, sí, joder, con un puto chelo, y es la mejor versión que he escuchado, un pavo tocando el chelo y su puta voz y nada más. Y yo, que llevaba cagándome en la puta madre de los espectadores que habían abandonado sus butacas y se habían ido, que no me entraba en la cabeza como la gente era capaz de irse a mitad de la función, en ese momento, aunque a mi lado ya no había nadie, deseé que se hubiera ido todo el mundo del teatro, que hubieran abandonado sus asientos y me hubiese quedado allí solo, con todas las butacas vacías, escuchando esa puta canción tocada con un puto chelo y me hubiese gustado llorar, llorar allí, sentado y solo... y durante seis horas golpeé mi cabeza para que nada de lo que esa noche estaba allí pasando se me olvidará y me cagué en todo aquello que es efímero porque es aquello que nos gusta y bebí tequila y cerveza para entonces olvidarlo cuanto antes pero al despertar seguía allí y me di cuenta de que hay cosas que aunque se olvidan penetran tan al fondo, al fondo, al fondo, al fondo... que las hacemos tan nuestras como un dedo de la mano, un ojo, los pelos del culo, algún diente o incluso el corazón. Y al final aplaudí. Aplaudí hasta que me sangraron las manos. Joder... qué puta maravilla.

2009-11-05T16:28:00.001+01:00

¿de qué coño estamos hablando cuando no hablamos de nada?

2009-08-30T16:47:00.007+02:00

___he decidido inventarme lo que pienso porque inventar siempre fue más divertido que pensar.

2009-07-20T15:38:00.001+02:00

2009-06-20T20:10:00.001+02:00

Dedicada en silencio.....

quemar la casa o como no hacer nada

2009-06-02T12:21:00.013+02:00

sábado de bichos y flores

2009-05-17T20:27:00.006+02:00

2009-05-11T19:26:00.003+02:00

Lo más hermoso fue lo que tú imagisnaste. Decías que se trataba de un evangelio muy apócrifo: Jesucristo se lavaba con jabón una de las manos, pero no se enjuagaba. Entonces, se soplaba la llaga de la cruz y de ella salía una estampida de pompas ante los ojos maravillados de los niños.

Juan Andrés García Román

"el fósforo astillado"

2009-05-06T22:51:00.001+02:00

benditos sean los
niños-piedra

de momento no

2009-05-02T23:40:00.000+02:00

Antonio Pereira

2009-04-26T11:19:00.004+02:00

THE END

Al saberse que iban a derribar el cine municipal los teléfonos empezaron a funcionar y fuimos bastantes los que viajamos a nuestra ciudad para decir adiós al caserón donde habíamos aprendido tantos gestos. Había que adelantarse a la piqueta desalmada. Cada cual quería quedarse con un recuerdo, los viejos carteles de un trasatlántico con las luces encendidas o de apariciones de la Virgen o de los besos a tornillo de una espía rusa. Al final, decidieron que habría una voladura controlada. Sería la última película que nos diesen. Pero el espectáculo fue que al estampido de la dinamita se espantaron los caballos de la Remonta y rompieron vallas y galoparon las calles, y todos caímos en la cuenta de que no hubiera podido existir el cine si no se hubieran inventado los caballos.

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2009-04-24T18:41:00.001+02:00

autorretrato enfermo, posando con gato;
pensando que quizá cierre el blog, no sé

2009-03-28T16:59:00.003+01:00

... es que ahorrar es inútil, estudiar una buena carrera es inútil, conseguir comprarse una finca enorme es inútil, todo depende de lo que decidan los altos poderes en un determinado momento (...) a todos los que creen que el futuro está en sus manos y no en las manos de los que se han apoderado del futuro de todos nosotros.

Fernando Fernán Gómez

esto si es un poema

2009-03-27T04:22:00.005+01:00

Querido Chepudo

Quisiera ser pajarillo con las plumas azules
y cagarme en tu puta madre sábado, domingo y lunes.

Ketesnuko

ASÍ SEA

2009-03-13T20:33:00.004+01:00

El día queda atrás,
apenas consumido y ya inútil.
Comienza la gran luz,
todas las puertas ceden ante un hombre
dormido,
el tiempo es un árbol que no cesa de crecer.

El tiempo,
la gran puerta entreabierta,
el astro que ciega.

No es con los ojos que se ve nacer
esa gota de luz que será,
que fue un día.

Canta abeja, sin prisa,
recorre el laberinto iluminado,
de fiesta.

Respira y canta.
Donde todo se termina abre las alas.
Eres el sol,
el aguijón del alba,
el mar que besa las montañas,
la claridad total,
el sueño.

Blanca Varela

2009-03-10T18:44:00.000+01:00

"Hay millones de poemas que están bien, pero no tienen importancia"

Gabriel Zaid

Versillos del Monte de Perfección

2009-03-09T12:09:00.002+01:00

Para venir a gustarlo todo,
no quieras tener gusto en nada.
Para venir a saberlo todo,
no quieras saber algo en nada.
Para venir a poseerlo todo,
no quieras poseer algo en nada.
Para venir a serlo todo,
no quieras ser algo en nada.
Para venir a lo que no gustas,
has de ir por donde no gustas.
Para venir a lo que no sabes,
has de ir por donde no sabes.
Para venir a poseer lo que no posees,
has de ir por donde no posees.
Para venir a lo que no eres,
has de ir por donde no eres.
Cuando reparas en algo
dejas de arrojarte al todo.
Para venir del todo al todo,
has de dejarte del todo en todo.
Y cuando lo vengas del todo a tener,
has de tenerlo sin nada querer.
Cuando ya no lo quería,
Téngolo todo sin querer.
Cuanto más tenerlo quise,
Con tanto menos me hallo.
Cuanto más buscarlo quise,
Con tanto menos me hallo.
Cuanto menos lo quería,
Téngolo todo sin querer.
Ya por aquí no hay camino,
Porque para el justo no hay ley;
Él para sí se es ley.

San Juan de la Cruz

En una biblioteca de Salamanca

2009-03-07T14:31:00.003+01:00

Me pregunto qué esperan sobre el conglomerado,
qué les han prometido para arquearse así,
rindiendo pleitesía, cargados de esperanza.

Ignoran que las minas de sus lápices
se han roto imperceptiblemente, ignoran
que en esta biblioteca no te puedes
dejar aconsejar, que no hay amigos
y nunca los habrá
..........................Leen. Estudian,
y aunque yo no lo quiera me recuerdan
a mi infancia en el pueblo los domingos,
viendo cómo salían de la misa.

Sí: yo también envidio vuestra fe;
vuestra creencia vaga en el mañana.

Vuestra forma sincera de desearos suerte.

Ben Clark. MEMORÍA, Editorial Huacanamo.

2009-02-23T13:20:00.000+01:00

2009-02-22T19:27:00.003+01:00

cabrito muerto no teme cuchillos

el lugar donde esconderse es el lugar que no existe

Gloria

2009-02-05T13:14:00.003+01:00

Gloria, un poema de Carlos Pérez Sacau

Hay quien dice que estoy Lorca perdido

Aunque me levante Huidobro
o pasee Rilkemente por el parque

Quizá es porque me ven
mirando Goytisolo por la ventana
y sin avisar sonrío Cortazado

Quise aprender a volar
y el suelo se Rimbaudó conmigo

nunca he sabido Whitmanar poemas
ni quedarme Hierro escuchando música

Pero en los bares, eso sí,
entre humo y vasos
aguanto Gloria toda la noche.

michino

2009-01-31T19:24:00.000+01:00

Dolor

2009-01-20T13:56:00.000+01:00

Un poema de Javier Heraud

2009-01-17T18:51:00.007+01:00

Quisieron ser iguales los hombres.

-------------------------Y eran hombres.

Sólo que no se daban cuenta.

Quisiero gozar y sufrir como los hombres

........................................... Y eran hombres.

Quisieron morir como los hombres.

-------------------------Han muerto.

Ahora sí que saben qué hombres eran.

--------------------------Son hombres.

Javier Heraud (1958)

2009-01-17T12:14:00.007+01:00

Llevaba nueve años sin ir a una peluquería,

ayer cometí el error de volver. No todos somos iguales.

Mi nuevo gato

cómo has cambiado, pelona

2009-01-15T12:29:00.003+01:00

Cómo has cambiado, pelona,
cisco de carbonería.
Te has vuelto una negra mona
con tanta huachafería.

Te cambiaste las chancletas
por zapatos taco aguja,
y tu cabeza de bruja
la amarraste con peinetas.
Por no engordar sigues dietas
y estás flaca y hocicona.
Imitando a tu patrona
has aprendido a fumar.
Hasta el modo de andar
cómo has cambiado, pelona.

Usas reloj de pulsera
y no sabes ver la hora.
Cuando un negro te enamora
le tiras con la cartera.
¡Qué!... ¿también usas polvera?
permite que me sonría
¿Qué polvos se pone usía?:
¿ocre? ¿rosado? ¿rachel?
o le pones a tu piel
cisco de carbonería.

Te pintaste hasta el meñique
porque un blanco te miró
"¡Francisca, botá frifró
que son somé venarique!..."
Perdona que te critique,
y si me río, perdona.
Antes eras tan pintona
con tu traje de percala
y hoy, por dártela de mala
te has vuelto una negra mona.

Deja ese estilo bellaco,
vuelve a ser la misma de antes.
Menos polvos, menos guantes,
menos humo de tabaco.
Vuelve con tu negro flaco
que te adora todavía.
Y si no, la policía
te va a llevar de la jeta
por dártela de coqueta
con tanta huachafería.

Nicomedes Santa Cruz

2009-01-13T17:58:00.003+01:00

David Lachapelle

Andy Warhol

Los Manolos

2009-01-11T12:23:00.004+01:00

Vito Acconci. Seedbed.

Me acaricio diminutamente cuando se alejan las manos que amo. Porque a veces me quiero y me extraño si no quiero.

Pero en cuclillas, girando las sílabas en los dedos manuales, escucho los pasos, escucho los besos, escucho los látigos, escucho a todos doliento y te escucho y te aguanto Miguel Ángel.

Miguel Ángel Bustos

2009-01-08T19:08:00.003+01:00

De una berlina del aire, o de un pequeño mundo desconocido disimulado en alguna ionosfera ha descendido una pequeña tropa de meidosems desnudos, agarrados, algunos, a un paracaídas, otros a unas cuerdas finas o a una mota planeadora; otros, agarrados a nada en absoluto.

Ligeros, fibras e hilos al viento, estos meidosems han descendido oblicuamente (cierta deriva, sin duda), las manos pegadas a las piernas.
Puestos a caer, prefieren caer discretamente, en la deriva leve.
No, no se inquietan, desciendes tranquilos, tranquilos, bien extendidos los miembros, bien extendidos. Sin reserva. ¿Por qué van a inquietarse tan pronto? Aún les quedan algunos segundos antes de hacerse trizas.

Henri Michaux. "Retrato de los meidosems"

Traducción de Chantal Maillard. Pre-textos.

Algún día llegaremos a la luna

2008-12-27T12:22:00.004+01:00

WELCOME TO THE REAL WORLD

para Arturo del Gallego

Cuando el leve viento que acaricia tus cabellos
se vuelve puto frío que te hiela las sienes.
Cuando la hermosa nieve algodonada
te cala las botas y sientes congelados
los dedos de los pies.
Cuando el inmenso y maravilloso mar
donde se pierde y relaja tu vista,
un verano, nadando hasta las boyas,
ves que se ahoga tu mejor amigo.
Cuando gracias a la hermosa y ardiente
chimenea que adorna tu salón
se te incendia la casa y quema todos tus libros,

es que has vuelto al mundo real.

De Algún día llegaremos a la luna (Fundación Jorge Guillén), Jorge Barco.

2008-12-15T16:50:00.010+01:00

No creo que sea verdad eso que van pregonando a altas horas de la noche, no creo que mañana vaya a acabarse el mundo. La prueba más creíble es que lleva toda la tarde nevando: está claro, en los cuentos el mundo acaba en explosión, en un centenar de fuegos que lo arrasan todo. Es imposible que algo arda en esta situación, la nieve derretida acabaría apagando cualquier posible rescoldo. No creo que sea verdad. No creo que vaya a acabarse el mundo, por lo menos, de momento. Quizá poniendo un poco de empeño… pero casi ni con esas. Hay un capa de dos palmos de nieve en la aceras de las calle y aún continúa nevando.
Los niños han construido muñecos de nieve, grandes muñecos con altos sombreros, con nueces como botones. En los ojos han incrustado los erizos de las castañas, en ellos se pueden ver pequeñas lágrimas medio congeladas en cada una de las púas, tratándose de la parte más hermosa. Los dientes son piedras que descansan ya en el suelo, sepultadas por la nieve. La nariz es una ramita de pino que más bien parece el deshollinador con el que limpian las flautas en el colegio. Auténticas obras de arte que ayudarán a asustar al cuervo que venga prologando la muerte.
Los espantapájaros siempre han sido herramientas útiles, cumplen a rajatabla el refrán: prevenir antes de… Aún continúa nevando, no sé porqué ha salido ese hombre a la calle con un megáfono, esta consiguiendo congregar a todos los vecinos, se ven mujeres con rulos, hombres con camiseta de tirantes que encienden un cigarrillo, parejas jóvenes, arropadas con el edredón de su cama. Las casas se están quedando frías por culpa de abrir las ventanas. No hay derecho a esto, yo estaba empezando a coger el sueño, siempre suele pasarme algo parecido, cuando quiero que se acabe el mundo por un día, viene alguien a recordarme que seguiré viviendo.

2008-12-02T11:44:00.000+01:00

Mi madre me ha pedido que vaya a cenar a casa. Antes, en mi casa, la cena era sagrada. Nos juntábamos los cuatro alrededor de la mesa, las cuatro sillas el tablero redondo, igual que los cuadros de Cassius Marcellus Coolidge donde los perros se sientan a jugar al póquer. Bebíamos vino, mi padre cortaba el queso. A las nueve empezaba la cena y antes había que estar en casa, siempre hay un poco de ritual en todas las reuniones. Esperábamos impacientes a sentarnos en la mesa, mi madre colocaba la ensaladera en medio para que todos pudiésemos pinchar. Hace días que no voy a mi casa, que a las nueve estoy tomando cerveza y ya casi nunca ceno, pero mi madre me ha pedido que vaya a cenar a casa para recordar viejos tiempos.

Pero mamá, ya no hay nada que recordar, una mesa de cuatro sillas no se puede llenar con tres personas. Al queso le está saliendo moho, lleva días sin cortar.

BANKSY / THE VILLAGE PET STORE AND CHARCOAL GRILL

2008-11-25T12:12:00.000+01:00

2008-11-23T18:18:00.003+01:00

Poeta, metete a poeta porque quieras revolucionar el mundo, no porque quieras editar un libro.

Popi

mi amigo y compañero de piso durante tres años

2008-11-21T19:11:00.003+01:00

Diego Herránz Velazquez (Tuko)

Santa Catalina

2008-11-20T12:10:00.009+01:00

EL CEREZO

Ha muerto el cerezo de casa,
el que veíamos en flor desde la ventana,
¿te acuerdas?
Tan frágil frente a ese mar inmeso.

El cerezo es un árbol delicado.
Me lo decía mi tío, ya sabes,
el que nos enseñaba dónde hacían sus nidos
las golondrinas.
El cerezo no suele vivir
más allá de veinticinco años.

El perro de casa también ha muerto.
Bueno, lo mató el veterinario con una inyección.
Enloqueció de la noche a la mañana.
Al principio no quería salir de su caseta.
Luego empezó a matar ovejas y a moder a los de casa.

Murieron poco después de que murieras tú.

Kirmen Uribe

Jordi Benito y Carlos Pazos

2008-11-19T11:34:00.004+01:00

2008-11-12T11:09:00.001+01:00

En el blog de Jorge Barco, gracias.

El pulmón de un ave ceniciento

2008-11-11T18:24:00.002+01:00

Un globo volando. Desanudándose de la mano de un niño y volando. Conquistando el cielo azul, las nubes. Los pájaros adormecidos en el viento. Un globo volando. La boca del niño despierta como el bostezo de un gato. Extendiéndose por el cielo azul un globo. Desanudado, sin padre, sin ancla. Los ojos del niño, achinados, ven borrosos un globo volando. Un globo azul igual que el cielo. Un pulmón, igual que un pulmón; un globo, un plástico. Cogiendo aire el niño llena sus pulmones. Los pájaros adormecidos en el viento. Un globo volando. El llanto. El nacimiento: un globo volando, desanudándose de la mano de un niño.

Ya esta aquí, con su cara pintada de blanco, con sus ojos de rimel. Derretida la lágrima, son los labios manchados. Después de tanto esfuerzo, la calma; antes del ruido, el silencio. Pero el mundo ha visto en el cielo un globo volando y era azul, apenas distinguible, aún así la gente ha visto en el cielo un globo volando; y han dicho: el pulmón de un ave ceniciento. La gente mira cosas, aunque no lo creamos, y un grupo de japoneses han hecho una foto pero en la foto era indistinguible el globo volando porque era azul y apenas se veía.

Un globo volando, azul, en el cielo; un globo que vuela.

el mundo que alberga el mundo

2008-10-09T13:56:00.002+02:00

joder...

2008-09-15T22:56:00.006+02:00

HISTORIA RADICALMENTE CONCENTRADA DE LA ERA POSTINDUSTRIAL

Cuando fueron presentados, él hizo un comentario ingenioso porque quería caer bien. Ella soltó una risotada estrepitosa porque quería caer bien. Luego los dos cogieron sus coches y se fueron solos a sus casas, mirando fijamente la carretera, con la misma mueca en la cara.

Al hombre que los había presentado no le caía demasiado bien ninguno de los dos, pero fingía que sí porque le preocupaba mucho tener buenas relaciones con todo el mundo. Después de todo, nunca se sabe, ¿verdad que no? ¿Verdad? ¿Verdad?

DAVID FOSTER WALLACE

2008-09-09T12:40:00.002+02:00

Es bueno tener un montón de gatos alrededor. Si uno se siente mal, mira a los gatos y se siente mejor, porque ellos saben que las cosas son como son. No hay por qué entusiasmarse y ellos lo saben. Por eso son salvadores. Cuantos más gatos uno tenga, más tiempo vivirá. Si tenés cien gatos, vivirás diez veces más que si tenés diez. Algún día esto será descubierto: la gente tendrá mil gatos y vivirá para siempre. Realmente es ridículo.

Charles Bukowski

... y vuelta la burra al trigo

2008-08-31T17:23:00.006+02:00

-La niña que quería ser InmortaL-

Morir como muere un animal pequeño
en los cuentos para niños.

Alejandra Pizarnik

mis fotos y un poquito de mi vida

2008-06-22T11:51:00.006+02:00

Me voy a Perú dentro de unos días asique... no actualizaré hasta como pronto en Agosto, qué mejor que dejaros con un poema de César Vallejo.
Pasen ustedes un feliz y prospero verano.

INTENSIDAD Y ALTURA

Quiero escribir, pero me sale espuma,
Quiero decir muchísimo y me atollo;
No hay cifra hablada que no sea suma,
No hay pirámide escrita, sin cogollo.
Quiero escribir, pero me siento puma;
Quiero laurearme, pero me encebollo.
No hay toz hablada, que no llegue a bruma,
No hay dios ni hijo de dios, sin desarrollo.
Vámonos, pues, por eso, a comer yerba,
Carne de llanto, fruta de gemido,
Nuestra alma melancólica en conserva.
Vámonos! Vámonos! Estoy herido;
Vámonos a beber lo ya bebido,
Vámonos, cuervo, a fecundar tu cuerva.

la llegada del espíritu santo

2008-06-10T19:57:00.003+02:00

dime, ¿qué es lo que haces tú?

2008-06-04T20:04:00.001+02:00

http://es.youtube.com/watch?v=P75G37uSqxk

Francis Bacon

2008-05-27T16:44:00.002+02:00

envagelio de Tomás

2008-05-20T20:24:00.003+02:00

Los pájaros de barro

1.El niño Jesús, de cinco años de edad, jugaba en el vado de un arroyo, y traía las aguas corrientes a posar, y las tornaba puras en seguida, y con una simple palabra las mandaba.

2. Y, amasando barro, formó doce gorriones, e hizo esto un día de sábado. Y había allí otros muchos niños, que jugaban con él.

3. Y un judío, que había notado lo que hacía Jesús, fue acto seguido, a comunicárselo a su padre José, diciéndole: He aquí que tu hijo está cerca del arroyo, y, habiendo cogido barro, ha compuesto con él doce gorriones, y ha profanado el sábado.

4. Y José se dirigió al lugar que estaba Jesús, lo vio, y le gritó: ¿Por qué haces, en día de sábado, lo que no está permitido hacer? Pero Jesús, dando una palmada, y dirigiéndose a los gorriones, exclamó: Volad. Y los pájaros abrieron sus alas, y volaron, piando con estruendo.

5.Y los judíos quedaron atónitos ante este espectáculo, y fueron a contar a sus jefes lo que habían visto hacer a Jesús.

Pongo una imagen de Cora, porque sí, porque me apetece.

Réquiem

2008-05-18T15:45:00.005+02:00

Ayer en una fiesta de disfraces, no sé en que momento de la noche, perdí mi pipa.

No dejo de arrepentirme por ello.

los guardianes del mar y un poema de antonio porpetta

2008-05-10T16:25:00.004+02:00

"los guardianes del mar", instalación efímera. javier hernando herráez. Mayo 2008.

EL MAR LLEGÓ CONTIGO

Yo nunca tuve el mar:
----------------------mi infancia oscura
fue una siesta de cobre en alacenas
donde todo era fuego y jaramago,
donde todo era un rito de orfandades,
de pupilas vacías.
El mar era mi llanto:
---------------------gaviotas en mi frente
me hablaban de esa patria, dibujaban
sus azules fronteras,
su extensa libertad, su luz sonora.
Y yo en mi ausencia,
---------------------niño triste y cansado,
viendo pasar los días.
Pero llegaste tú,
--------------------y el mar llegó contigo.
Traías en tus manos la pulpa de las olas,
brilladora y furtiva, en tu pelo
un rebullir de peces asombrados,
y en tus ojos isleños
como un viento salino que cantara.
Era tu piel de arena, tu cintura
una tierra bahía,
tus pechos desbocados un refugio
de veleros sin sueño,
hasta en tu voz guardabas
un no sé qué de brújulas y espumas.
Y te acercaste a mí:
--------------------en tus acantilados
yo vi nacer el sol,
me cobijé en tus playas,
aprendí a navegar entre tus islas,
y me encontré la vida buceando
tus simas luminosas.
Yo nunca tuve el mar:
----------------------mi infancia oscura
era un sediento páramo sin nombre.
Pero llegaste tú
----------------------y el mar llegó contigo
para siempre.

(de "Ardieron los sándalos", 1982. Antonio Porpetta)

Paul McCarthy o no he vuelto a probar el ketchup

2008-04-06T11:39:00.001+02:00

2008-03-30T16:10:00.001+02:00

Únicamente creen en lo divino,

aquellos que también lo son.

Hölderlin

2008-03-29T15:39:00.003+01:00

Doisneau

el sastre, el azul romántico de los merenderos, las servilletas que se pierden en el viento.
-este gesto de decir adiós con la mano. el ojo que llora y nadie sabe cómo

tan solo yo he recorrido la ciudad gritando noche para que la luz se duerma.
el amanecer de los pantanos, la cisterna que gotea, la encina que se seca en mitad del campo-
tan solo yo veo las cosas que desaparecen

¿acaso merece la pena nombrarlas acaso?

Francesca Woodman

2008-03-24T15:03:00.000+01:00

Charlie no hace surf - comando 9mm

2008-03-20T15:40:00.002+01:00

-¿Por qué os ponéis los cascos en el culo?

-¡¡Para evitar que nos vuelen los cojones!!

Apocalypse now

2008-03-10T17:46:00.001+01:00

quizá esta vez la calle sea el lugar donde nos conocimos.
no recuerdo a ningún intruso ni quiero la oscuridad de una zarza ardiendo,
tal vez sea la rosa amarilla la luz de tu pelo y las máscaras
oculten el significado de la palabra tierra.
la noche caía como una almendra y se deshacía el fuego
-acaso tus ojos, un palomar- el campanario quedo reducido a ceniza
porque ni el sonido escapa a los márgenes del tiempo.
también llovía igual que llueve en los ojos de un enamorado;
ora la claridad viene de un pájaro envuelto en llamas pues no queda
lugar para el canto entre esta música. creo que fui a tomar una copa,
la tengo en mi mano como quien
sostiene el triunfo con la punta de los dedos –delicadamente torpe, me dije
los ojos no ven más allá de lo que guardan, la
cáscara no deja ver el fruto: la carne jugosa de la naranja
se pudre en contacto con mis labios. demasiada gente
para hablar de despedida. me pareció ver una vez tus ojos detrás
del antifaz pero el cordero blanco me dio a degustar el sabor de la derrota
desde entonces no pierdo la esperanza de conocerte entre
las idas y venidas de las pasos, entre el hablar melancólico
del agua. siempre me equivoco igual que se equivoca la flor
del mes de enero. mi vaso a la mitad demuestra lo terrible.
saqué el tabaco con la vergüenza del que no hace nada,
-lío el pitillo con la habilidad que algunos otorgan
a las abejas: será porque vivo en un panal mas el polen se
dejo caer de tus dedos asfaltando a tu paso un camino con
flores amarillas-. supe que te encontraría igual que encuentra
el turista el camino de regreso a casa. es larga la fiesta y
difícil el recuerdo cuando amanece una mañana llena de historia.
di un trago y encontré en el néctar de este vodka el sabor
de tus labios -será el cigarro, pensé- pero nunca es igual
la caricia ajena en mi lengua -acaso estalla el carmín cuando se
prende-. si estuviera en el mar, al menos sentiría el vacío que
me dejas como siente la lombriz la llegada del anzuelo,
pero esta fiesta es la rutina de las cosassiempre iguales,
del agua que se enfría en la nevera.
un velero ve siempre la misma curva en el horizonte, yo
oigo estás voces como lenguas muertas o gritos como años
que se suceden y son las mismas; tengo que decir una cosa: [el ruido
no depende del lugar donde lo oímos, es tan sólo un eco
en la memoria, un silbido que abraza nuestros labios.
acaso esta careta oculta el desencanto
porqué sino al besarse imaginan que esos dedos, que ahora escarban
allí abajo, son los suyos. aunque mañana no hará daño el olor
el sol ___también la sobriedad darán cuenta escrita de todo lo
que pasa. desde luego el recuerdo sólo existe para ser olvidado.

Tracey Emin

2008-02-19T13:29:00.000+01:00

Javier Marín

2008-02-17T13:22:00.002+01:00

Hyungkoo Lee

2008-02-13T10:59:00.003+01:00

2008-02-07T16:47:00.000+01:00

Yo nací en Ávila, la vieja ciudad de las murallas, y creo que el silencio y el recogimiento casi místico de esta ciudad se me metieron en el alma nada más nacer. No dudo de que, aparte otras circunstancias, fue el clima pausado y retraído de esta ciudad el que determinó, en gran parte, la formación de mi carácter.

Miguel Delibes. la sombra del ciprés es alargada.

-mi abuelo-

2008-02-06T11:31:00.001+01:00

Gilbert & George

Os pido, por favor, a quienes queráis el libro que me escribáis un mail... ya que todo es más dificil si yo os tengo que ir escribiendo uno a uno.

Gracias.

La oferta sigue en pie, aunque cada vez quedan menos ejemplares.

Do It Yourself!

2008-01-17T20:19:00.000+01:00

Vito Acconci

Queridos amigos y amigas, lectores todos.

Muchos... o por lo menos algunos ya conoceréis la historia del libro que da nombre a este blog; pues bien, voy a realizar una tirada numerada de veinticinco a treinta ejemplares, único cada uno de ellos, diferentes, artesanales, etc.

Si alguien quiere uno le agradecería que se pusiera en contacto conmigo a través de mi dirección de correo electrónico (jhernando_herraez@hotmail.com) y yo con mucho gusto se le haré llegar hasta su casita. Espero que estén listos a finales de Abril, asi que todavía tenéis tiempo para perdirmelo.

Se me olvidaba, el libro será gratuito pero (siempre hay un pero) cuando llegue a vuestras casas me tendréis que enviar "algo" -un poema, un dibujo vuestro, una postal, una foto, un botón... lo que queráis-

Muchas gracias por su atención, un abrazo.

4´33´´ John Cage

2008-01-09T18:50:00.000+01:00

era joven y tenía muchas cosas que perder

aun así se lanzó a la conquista del día.

2007-12-21T14:29:00.001+01:00

Edward Hopper

2007-12-06T18:43:00.000+01:00

Quizá yo no sea muy humano. Mi deseo era pintar la luz del sol sobre una pared.

Óscar Wilde

2007-12-02T19:48:00.001+01:00

Fue hacía él y, cuando llegó a su lado, tocó su rizado cabello y le preguntó:

-¿Por qué lloras?

Y entonces el joven levantó la mirada y, reconociéndolo, respondió:

- Hubo un tiempo en que yo estaba muerto y Tú me resucitaste. ¿Qué voy a hacer sino llorar?

Rimbaud --- Sid Vicius

2007-11-20T20:31:00.000+01:00

2007-11-20T20:25:00.000+01:00

¿cumplir 27 años?

NO, GRACIAS

encuentros

2007-11-18T12:15:00.000+01:00

Aparecio y nadie supo cómo. Fue mi madre quién lo encontró bajando una escalera. Yo tendría cinco o seis y estos eran los "maravillosos" cuentos que escribía (lástima no poder poner las ilustraciones que los acompañan).

Transcribo tal cual están.

El excaropoño

En un país muy lejano vivia un animal muy extraño, le llamaban el excaropoño y todos le insultaban hasta que un día una niña lo adocto. Sus padres la echaron de casa y la niña lloraba, hasta que una anciana la cogió y todos felices con el excaropoño. La vieja se murió y el cuento se acabo.

El Kandowey

El Kandowey es un pajaro muy astuto.

Un día se encontro con un bufalo, y le propuso, a ver quien se bebia el agua del rio.

El bufalo empezo el primero y no se puedo beber todo el agua.

Como era por la mañana espero el Kandowey a que bajase la marea. Y asi el Kandowey gano la apuesta.

otro día más y mejor.

2007-10-26T11:08:00.000+02:00

http://www.dip-badajoz.es/diputacion/noticias/index.php?id=3&agenda=1884&1=6&2=&3=0&4=2&5=--&6=--

2007-10-21T15:37:00.000+02:00

Jan Hendrix

Mark Tobey

Llevo mucho tiempo sin hacer el amor.

Llevo mucho tiempo sin escribir poesía.

...improvisando...

2007-10-19T21:32:00.000+02:00

modigliani

de mí ya no queda nada sólo unos pasos en la nieve para recuperar la nostalgia.

- no me sirve nada de lo que antes me servía.

- no me sirve ningún recuerdo insensible (he de mencionar que hace mucho tiempo que no trabajo con las manos)

- no me sirven aquellas figuritas hechas con miga de pan y los ceniceros de barro los tengo todos rotos.

- no me sirve ningún pantalón de los que antes me servían.

de mí ya no queda nada sólo unos pasos en la nieve que recuperan la nostalgia.

Yves Klein

2007-10-14T21:29:00.000+02:00

azul

2007-10-01T10:38:00.000+02:00

imagen: federico garcia lorca

he pensado en el arte como si fuera un ser vivo y en la poesía como en los órganos que le mueven, por eso respira.

he pensado en el arte como si fuera una máquina y he visto al mundo como gasolina.

he pensado en "la" arte porque todo lo bello es femenino.

he pensado en cómo poner el mundo al revés y he cambiado de orden los polos.

he hallado preguntas al resolverlas.

"noticiero"

2007-09-28T14:28:00.000+02:00

Palencia, 27 sep (EFE).- La obra "Algún día llegaremos a la
luna", del salmantino Jorge Barco Ingelmo, se alzó con el Premio
2007 de Poesía destinado a jóvenes creadores de habla hispana,
dotado con 4.500 euros, organizado por la Academia Castellano y
Leonesa de la Poesía y fallado hoy en Palencia.

La obra premiada es un libro de poesía "muy particular" por el
uso que hace de la metáfora, la palabra y las expresiones, por su
frescura y porque "encaja perfectamente con la seriedad poética y
con la ironía que debe subyacer en toda poesía", sostuvo Antonio
Piedra, director de la Academia y presidente del jurado que se
reunió hoy en Palencia.

Jorge Barco es un salmantino de 30 años afincado en Jerez de la
Frontera (Cádiz), que ha residido en veinticuatro lugares de España,
condición con la que según Piedra, hace acopio del título de su obra
"Algún día llegaremos a la luna".

Barco diserta en su obra sobre temas tan cotidianos como las
rebajas, los gimnasios o el pato Donald, a los que "quizá no estamos
acostumbrados en poesía", señaló el académico, pero "tan
susceptibles de formar parte de la realidad poética como cualquier
otra realidad vital", apuntó.

Antonio Piedra alabó además el estilo, el modo y el diseño de la
imagen, con que el autor ha creado su libro, "cualidades que hacen
perfectamente identificable su obra", indicó el presidente del
jurado.

En esta décima convocatoria del premio de poesía destinado a
jóvenes creadores de los países de habla hispana, que cada año se
falla en una ciudad distinta de Castilla y León, se presentaron 721
trabajos, 435 españoles, 280 de autores hispanoamericanos, tres de
Estados Unidos y otros tres de Europa.

Jorge Barco fue elegido hoy el ganador de los trece finalistas y
recibirá un premio de 4.500 euros a cargo de la Junta de Castilla y
León, y una primera edición de su obra por parte de la Fundación
Jorge Guillén.

El accésit recayó en la obra "El pez sin aire", del abulense
Javier Hernando Herráez, que recibirá un premio en metálico de 1.500
euros y la publicación de su libro por la Academia Castellano y
Leonesa de la Poesía. EFE

2007-09-12T17:32:00.000+02:00

Caravaggio

si soy pequeño es porque como cosas pequeñas, brotes como el ciervo o hierros aún candentes.

si soy grande -que tampoco lo sé- es porque como cosas grandes, cosas como tú.

Spiral Jetty

2007-08-26T16:05:00.000+02:00

Robert Smithson. Spiral Jetty.

[Spiral Jetty]

Robert Smithson

Dormido.

Escasamente ebrio

de caricias,

sirena

entre las sábanas,

exacto

como el filo de un cuchillo,

descansa en el crepúsculo

del cuarto,

como una media luna en un estanque,

ángel

en un pijama,

rompiendo,

--------------------dulcemente,

su figura de arena

en la escarcha encendida

del costado.

Ana Gorría. Araña

Javier Hernando Herráez. Ósmosis.

"yo no tengo la culpa de ver sólo mierda"

2007-07-31T19:14:00.000+02:00

Basquiat ("grande")

2007-06-12T13:24:00.000+02:00

Malevich

2007-05-28T14:18:00.000+02:00

Clyfford Still

"Para mí el arte es una anéctoda del espíritu y la única posibilidad de concretar el objeto de su prontitud y su calma, tan variables"

"No creo que se trate de pintar en estilo abstracto o figurativo. Se trata de acabar con este silencio y con esta soledad, y de volver a poder respirar y a extender los brazos"

Mark Rothko

maquillaje

2007-05-23T21:06:00.000+02:00

¿qué eres? ¿un simple espacio? ¿cuándo? ¿qué se oculta tras tu cara? ¿hay algo más allá de la apariencia? ¿dónde? ¿qué es un hombre? ¿qué eres tú que me estás mirando? ¿quién?

2007-05-22T13:42:00.000+02:00

Magritte

¿Has de matar todas las cosas?

¿Cortar, para olerlas, las rosas?

José Hierro. Alegría.

2007-05-16T20:00:00.000+02:00

"Dadá no significa nada; queremos cambiar el mundo con nada..."

Richard Huelsenbeck

"Dadá... requiere movimiento de continuo. Sólo en el movimiento encuentra la serenidad"

Raoul Hausmann

"Un dadaísta es una persona que ama la vida en toda su inmensidad y sabiéndolo, dice: ¡no sólo aquí, sino ahí, ahí y ahí está la vida"

Johannes Baader

"Les explico que las mentiras de hoy son las verdades del mañana"

Marcel Duchamp

Notas biográficas -desnudo de dibujos-

2007-05-13T20:56:00.000+02:00

"A un servidor le gustan las palomas"

J.H.H

2007-05-11T12:49:00.000+02:00

Luis Gordillo

Te devoran los peces y los pájaros
y el amor. Reina loca, alma mía, no duermas
porque te perseguirán los zumayas
por las galerías del Metro y no habrá nadie,
ni los talabarteros ni la escolta
para salvarte.

Jesús Hilario Tundidor (fragmento de La Reina Loca)